CARLITOS Y CIA. (I)


Era un día tranquilo de verano, como siempre, el sol masacraba sin piedad el asfalto al atardecer, la gente dormitaba en su siesta habitual. Las calles desiertas, mudas, imbuidas en el letargo en donde mora la soledad. Carlos, como de costumbre, holgaba en su habitación ensimismado en lo sucedido la noche anterior y que venía repitiéndose una y otra vez desde que tenía cinco años . -No puede ser verdad, fue un sueño, es un sueño- Se repetía continuamente. Prisionero de sus propios pensamientos, todo aquello que acontecía a su alrededor carecía de importancia, pues no había, ni pasaba nada. El silencio... la sensación de vacuidad más absoluta.

-¡Carlos!, ¡Carlos!... baja inmediatamente -. Grito su madre al filo de las cinco y media. Ese alarido, perturbo la madeja de pensamientos en la que el niño se encontraba perdido. -Ya voy mama-. El descender las escaleras, representaba volver a la realidad cotidiana, a la regañina del "porque sí". -Has vuelto a dejarte los juguetes escampados en el cuarto, tu abuela casi cae por tu culpa, y no tengo bastante con ella, como para que se rompa la crisma. Eres un desastre, no tienes remedio, eres igual que tu padre-. Carlos asentía como de costumbre, esquivando el manotazo que siempre acompañaba al regaño diario. -¿Mama, puedo salir a la calle a jugar?-, -¡Qué no ves la que está cayendo!, anda, recoge los juguetes y haz los deberes-, -pero si no tengo, estoy de vacaciones-, -pues recógelos y vuelve a tu habitación, ¡ y quítate de mi vista!-.

Esa andanada con la que solía ser recibido cada tarde de verano, y en las jornadas matutinas no hacía más que constatar el desamor y la distancia que era patente con respecto a su madre. De su padre, tan solo recibía el buenos días, un hola a la hora de comer, y las buenas noches. El resto del tiempo, el enigma sobre el paradero de su padre, era eso, un enigma.

Con todo ello o además, Carlos tenía un problema acuciante, había en la casa una compañía extra. Estaba su madre, su padre y la abuela, y alguien mas que solo él podía vislumbrar, y ese huésped encima era nocturno. Hacía tiempo que intento compartir con el resto de la familia esa presencia inquietante. Pero declino insistir en el hacer participes a los demás porque en el momento en que balbuceo lo que sucedía, el tortazo recibido por parte de su madre, fue monumental. -Este niño tiene la cabeza llena de pájaros, igual, igual que su padre-. Desde entonces sus experiencias tan solo las compartía con la abuela. El niño siempre se preguntaba el como era posible que hubiera nacido de unos padres que a vuela pluma se notaba que se odiaban, o por lo menos no se soportaban. Las peleas y reproches mutuos eran constantes en los pocos momentos del día en el que coincidían. Y en los preliminares para introducirse en la cama, las paredes de la casa rezumbaban que daba gusto, eso sí, si el padre llegaba antes de las doce, lo cual no era habitual. Entonces tocaba el soliloquio por parte de su madre que solía durar una hora, hora durante la cual soltaba toda una amplia retahíla de improperios, insultos y maldiciones. Nunca se sabía que cosa de las dos era peor.

Por todo ello, Carlos se sentía como un invitado de piedra y fuera de lugar. Por una parte ignorado (su padre), por otra maltratado y vilipendiado por su propia madre. Tan solo la abuela paterna, que vivía su calvario particular sin rechistar, y cayendo ya sus últimas hojas del otoño senil, daba amor, ternura y amparo a Carlitos, eso sí, en los momentos en que ambos se quedaban a solas porque la madre salía a la compra o a chismear a casa de las vecinas. Menos mal, menos mal que la carencia de una vida familiar armónica, se compensaba con creces en esas cortas pero intensas charlas amables, serenas y sabias que compartía con su abuela, conversaciones que eran ejemplo de vida, paz y armonía... CONTINUARÁ?.